她想起玉盏说的话——“还是得想法子让妾。”

她想起玉盏说的话——“还是得想法子让妾。”

她想起玉盏说这话时眼睛里认真的光，不像是在说笑，是真的在替她打算。

妾。

她连妾都不是。

“你会让我让妾吗？”她听见自已问。

陆锦书低头看着她。

烛光在他脸上跳动，把他的表情切得忽明忽暗，看不真切。

“你想去陆府？”他问。

阮苓点了头。

他看着她，看了很久。

“你不怕？”他问。

阮苓沉默了一瞬。

“怕。”她说。

她说的是实话。

她怕。

怕沈氏，怕老夫人，怕那些丫鬟婆子的白眼，怕那个发卖柳氏的午后，怕那句“妾通婢子，终究不是主子”。

可她更怕万一将来有了孩子，护不住。

外室的孩子。

连奴婢都不如。

“我更怕，”她顿了顿，声音轻得像一缕烟，“万一将来有了孩子，护不住。”

屋里安静了一瞬。

陆锦书看着她，目光里有什么东西闪了一下，很快又消失了。

“我不会让你生孩子。”他说。

那声音不大，淡淡的。

阮苓看着他的眼睛，那双眼睛黑沉沉的，什么也看不清。

她忽然明白了。

不是不能生。是不让生。

她是一匹汗血宝马，一把宝剑，一块宝玉。是权贵之间送来送去的礼物。

礼物不需要有后代。

礼物只需要保持完好，保持光鲜，保持那个“待价而沽”的价。

她点了点头。

一滴眼泪从眼角滑落，没入鬓角，很快就凉了。

他没看见。

蜡烛烧到了尽头，火苗跳了两下，熄了。

屋里暗下来，只剩下一根蜡烛还燃着，光线暗了一半，把一切都染成昏黄的颜色。

阮苓靠在他怀里，一动不动。

她的眼睛睁着，看着桌上那根燃烧的蜡烛，看着蜡泪一滴一滴淌下来，在烛台底座上凝固成一小摊白色的硬块。

她想起那本游记。

扉页上写着“襄州山水志”。

她还没看完。

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