么瘦，皱纹也没有这么多。

他穿着白衬衫，头发梳得很整齐，嘴角微微向上翘，像是在努力摆出一个正式的表情，又忍不住想笑。

周建国的眼睛不大，但很亮，里面有光。

那是他从来没有见过的一双眼睛。

他做的那些荷花表情包，他发的那些“人到中年不得已”，他跟女儿小心翼翼地发消息又撤回，他把亡妻的裙子珍藏了十几年--所有这些事情，现在都有了另一个版本的解释。

周建国对张凤说的那些话，也是真的；他对每一个走近他生命的人，都曾经真心相待过。

这两种认知同时存在于他心里，不是矛盾的，而是同时成立的。

周建国爱他的亡妻，他的手机相册里有她的照片；周建国对张凤好，他的微信里有数不清的聊天记录。

一个人的心里可以装下多少个不同的人？

也许比我们以为的多得多。

张黎明正看得出神，一个四十来岁的女人从人群中迎了上来。

她穿着一身白色的孝服，头上戴着白布孝帽。

她红着眼眶上下打量了一下张黎明，目光在张黎明洗得发旧的羽绒服和磨了边的皮鞋上停了一瞬，语气有些不确定：“你是……？”

“我是刘师傅的朋友。”张黎明微微低下头，把白包递过去，那只捏着白包的手在中途还是没能控制住，指尖颤了一下，信封的尖角差点从对方指间滑落，“在城里认识的。听说他走了，过来送送。”

女人接过白包，看了一眼封面上的字--“张凤”。

她抬头又看了张黎明一眼，嘴唇动了动，大概是想问“张凤是谁”，但最后只是抿了抿嘴，把白包收进了孝服里面的口袋里。

“我是他弟媳妇。”女人指了指旁边的凳子，“你坐。从城里来的？路远吧？”

“坐大巴来的，不远。”张黎明在靠边的塑料凳上坐下来，双手交握放在膝盖上，“他……走的时候安详吗？”

“安详个啥。”弟媳妇吸了吸鼻子，用袖口擦了一下眼角的泪，“送到医院的时候人已经没了。医生说是心梗，走得快，没受什么大罪，就是苦了孩子。”

她说着朝供桌的方向努了努嘴。张黎明顺着她的目光看过去，这才注意到供桌旁边跪着一个年轻女孩。

女孩穿着白色的孝服，头上扎着白布，低着头跪在灵前。

她大概十八九岁，个头不高，瘦瘦的，脸色苍白，眼泡哭得红肿，但已经没有眼泪了。

她跪在那里，手里攥着一根白色的孝棍，机械地朝每一个前来吊唁的人磕头回礼，动作麻木得像一个被抽空了所有情绪的提线木偶。

嘴里跟着旁边长辈的指引，念着一些她自己大概也不信的话：“爸，你走好……爸，你放心……”

张黎明盯着那个女孩看了很久，她的侧面轮廓跟周建国有几分相似--鼻子像，下巴也像，微微上翘的嘴角尤其像。

这就是那个不接电话的女儿，那个在微信上只回了“我没钱了”的女儿，那个周建国在车上念叨了无数次、每一次提到眼眶都发红的名字。

如果她能早几天接她爸的电话就好了。

棚子里又进来一拨人，大概是远房亲戚，弟媳妇迎上去招呼他们。

张黎明趁机站起身，从侧面绕到了灵前。

他站在供桌前面，离那个女孩只有几米远，能看清她睫毛上残留的泪珠和嘴唇上咬破的伤口。

他想上去说点什么，但又不知道该说什么，你爸是个好人--太轻；你爸手机里全是你的消息--太残忍；你爸跟我睡过--不能说。

他最后只是对着遗照鞠了三个躬。每一个躬都鞠得很深，腰弯到九十度，停顿三秒。

鞠完躬抬起头，他看着遗照里那个年轻版的周建国，在心里说了几句话。

“周师傅，周建国，谢谢你那天来敲门，谢谢你发的那些段子，谢谢你那件裙子，谢谢你把我当成张凤。你是个好人，你老婆在那边等你呢，穿着那件裙子，跟你照片里一模一样，你见到她就知道了。”

他不知道自己是以什么身份在说这些话。也许不是张黎明，也许不是张凤，也许只是一个在这几个月里被这个男人笨拙而真诚地对待过的人。

出殡的时间到了。

唢呐声骤然拔高，尖锐得几乎刺破耳膜。

几个男人抬起灵柩，白色的纸钱被大把大把地抛向空中，又被风吹得四散飘落，落在泥地上、落在花圈的塑料花瓣上、落在送葬队伍的肩膀上。

那个女孩抱着遗照走在最前面，弟媳妇在旁边搀着她，两个人踉踉跄跄地走在泥路上，深一脚浅一脚。

送葬的队伍跟在后面，稀稀拉拉地排成一条断断续续的线。

张黎明没有跟着去墓地。

因为没有人认识他。

他站在帆布棚外面，看着白色的纸钱越飘越远，看着那只小小的送葬队伍缓慢地绕过村口的老槐树，渐渐